Ya es que no puedo esperar a que esten impresas y en las manos de todos los asistentes a las proyecciones.
¿Habrá una de cada personaje? ¿Cómo será la de Gato? ¿Haremos pegatinas? ¿Y las famosas camisetas? ¿Y los carteles? ¿Habrá todavía país para inundarlo de imaginación o ya nos habremos tenido que marchar todos?
¿POSTALES EDICIÓN ESPECIAL BLUE Y MALONE DIBUJADAS POR ANA OLMO BAU??????????????????????
WOOOOOAAAAAAOOOOOOOWWWWWWW!!!
AWESOME!!!
mañana, tal vez, una nueva…
Pues este es el aspecto que tiene el corto, en una pantalla de 9 metros, en el estudio parisino donde Sergio Ochoa está trabajando.
Antes de ayer precisamente se cumplió un añito de la primera emisión de CLANNERS, y a través de tormentas, temporales y tsunamis los Clanners continuan su andadura. Por aquí resoplan en :
Animática y layout
3d, compo y dirección de arte
animación
Y claro, todos os preguntaréis ¿Habrá nuevos bailes Clanners?
Pues a juzgar por la participación de Poti en la coreografia parece que sí.
Para ser tan famoso, este hombre es más majo que las pesetas.
¿Os acordais de que este blog trataba sobre aprender y discutir sobre la producción? os presento a los Tlanners
Son unos primos bastardos de los Clanners que en esta temporada estoy usando para dar referencias de movimientos de cámara, montaje y realización a Julián, Ana y Claudia… de momento con estupendos resultados
¿Los reconoceis a todos?
Así que, a eso del 20 de junio, estad pendiente de canal Clan, vosotros que teneis tele y nos contáis si os gusta el primer videoclip.
Ayer hicimos una nueva revisión del corto, de nuevo hasta la una de la madrugada (como tantas otras desde hace más de tres años). Bien, está quedando alucinante.
El corto está hecho con una cantidad asombrosa de amor y verdad. Pero el productor Gerardo Álvarez y el director técnico y director artístico Jorge Medina se encuentran agotados de tanto, tantisimo esfuerzo, durante tantos años.
me gustaría que dejáseis un comentario de ánimo en este post. El que sea. Me gustaría que se sintieran más esperanzados y no se me ocurre nada mejor.
Empiezo yo
Ánimo Jorge. Ánimo Ger. El corto va a entusiasmar al público.
¿CÓMO? ¿QUÉ?
¿QUÉ PUEDE SIGNIFICAR ESTO?
¿Es una animática? ¿es un story? ¿de qué? ¿de una nueva aventura de Blue y Malone? ¿Animada? Pero si aún no hemos acabado el corto. Espera ¿Lo hemos acabado? ¿Sí? ¡Entonces! ¿Qué son estos bocetos de story?
SEGUID ATENTOS A ESTE BLOG AMIGOS…. NADA PARECE PODER DETENER LA IMAGINACIÓN ESTOS DÍAS!!!!
PUEDE QUE EL VIAJE NO SEA IMPOSIBLE DESPUÉS DE TODO
La primera vez estaba comprando el pan. Era sábado. Eran las once y dieciocho. Toda la gente se detuvo a su alrededor y se puso a recitar. Salió a la calle. Todos recitaban. Los coches detenidos, recitando. Un policía, una mujer con dos niñas pequeñas, un viejo con su perro. Unas niñas sentadas en un banco. Un grupo de adolescentes, dos psrejas de turistas nórdicos de mediana edad. Una señora muy vieja con su perro feo, tres trabajadores en las distintas alturas de un andamio, una muchacha bonita en una parada de autobus, un taxista, y otro más detrás de él. Todos recitaban. Nunca trató de explicarselo a nadie. Una vez le comentó algo a su padre, pero teniendo mucho cuidado de que este no pensara que de nuevo había vuelto a tomar drogas. Le sucedió otra vez, en el cine. Fue especialmente horrible, una pesadilla sin sentido. Ese día solo corrió y gritó. Un grito extranjero en medio de un homogéneo y constante gorgojeo que se extendía por todos los sitios, fuera a donde fuera. Todo el mundo. Absolutamente todos, en todos lados. Fue una especie de vómito vocal, de un sonido particularmente horrible e inhumano. De hecho, varias gargantas cedieron y se desgarraron. Él intentó esgrimirlo como prueba, pero parece ser, mala suerte, que un virus de orígen nórdico provoca exactamente esos mismos daños. la simultaneidad, después de su sofocón fue algo imposible de demostrar. No todo el mundo se rasgó las cuerdas vocales. Solo algunos niños, algunos adultos y muchos viejos. Por demás, coincidentes con poblaciones de riesgo.
Una noche, sacando al perro, vió a una mujer preciosa cantando algo horrible. Ya hacia dos años que vivia el fenómeno y había desarrollado una especie de instinto de duración. Violó a la mujer miestras ella estaba en su éxtasis. Fué una experiencia que no le compensó la ruindad, pues el placer fue escaso e incómodo, pero él se convenció de que no había sido una violación en sentido estricto. Además estaba tan enfadado que se exculpo solo con el rencor que el generaba ser el testigo, el superviviente, el distinto.
El ataque definitivo le sorprendió en plena noche. Según pasaban los días y todos los seres humanos del mundo seguían en pleno espasmo comenzó a desesperarse. El cántico era además el peor con diferencia. Un gorgojeo como de cuervo, como de grulla muriendo. A las pocas semanas empezó a ver desplomes, y muertos que sin embargo seguián moviendose horas. Todo había desaparecido ya. Curiosamente el aire estaba limpio en la ciudad, y las plantas verdes y brillantes. Duro cuerdo ocho meses. Mato a varios por esa época. Se volvió completamente loco en dos años, y empezó a imitar elñ gorgojeo y el baile. Quería ser uno más. Lo necesitaba. El ataque cesó poco después. Sí había pruebas. Sí había evidencias, pero habia muchos locos. Nadie sospecho que uno de ellos era un falso bailarín, el único superviviente, el único testigo. Él no supo dejar de fingir
El escritor caminó un poco por las calles empapadas de calor y medios silencios de martes en la noche. Los latinoamericanos, colonos recientes del barrio del escritor habían venido una vez más a enseñar al flemático y maquinal europeo a disfrutar de la sencillez de las calles y los bancos, porque en el barrio del escritor, ya nadie venia a sentarse en los bancos y en las calles a la fresca caída de la noche, salvo los latinoamericanos.
El escritor no caminaba bohemio, mecido y mezclado por aromas de seres imposibles o historias con cotidiana belleza y marcas de cigarrillos franceses. El escritor caminaba turbio a la salida del teatro Nacional, porque había visto a la chica actuar aquella noche, y al marcharse, ella no se había despedido, y claro, un martes por la noche, a finales de junio y con tanto calor, eso solo podía significar que la chica no amaba al escritor. Que nunca le había amado, y que nunca le amaría. Cualquiera sabe eso. Si no se despiden de ti, no es porque sea el día de tu estreno, no es porque haya más de treinta personas agasajándote con todo tipo de comentarios sensatos y prudentes, es porque no lamentan prescindir de ti, deshacerse de tu presencia, es porque no duele en prendas extender mundo entre su cuerpo y el tuyo, desenvolver calles entre medias, números de teléfono entre medias, aire lleno de palabras en todas direcciones como trolebuses invisibles, avenidas íntegras de tránsitos de cosas entre los dos. Si no se despiden de ti, es porque prefieren perderte de vista, aunque sea en el fondo; es porque no eres importante en absoluto, no eres parte de la ecuación, no eres influencia, ni sonrisa, ni comentario ni nada, ya es que no eres nada.
El escritor llego a su casa y se quito la camisa, y dejó las llaves y agitó suavemente el ratón del ordenador para despertar las quinientas líneas del monitor, que diligentes y solidarias crepitaron y obedecieron a los pocos segundos. Mientras abría el procesador de textos escuchó el mensaje de una pálida voz de mujer que se quejaba de que la noche anterior en el cóctel del libro del escritor, él se marchó sin despedirse. El escritor hizo sonar a Lester Young y Charlie Mingus, se descalzó y comenzó a escribir.
“Marcaría su número de teléfono ahora mismo. Eso debería hacer. Llamaría y una voz de hombre lo cogería a la tercera señal, y yo respondería concisamente con mi nombre y con la brusca orden de hablar con ella, y ella respondería sabes que hora es? Y yo diría no te has despedido, y ella diría qué dices? Qué no te has despedido, y me llamas para decirme eso?. Sí, lo he estado pensando, y eso significa que no me amas, y ella respondería estas loco, no vuelvas a llamarme a estas horas, eso significa que quieres que te llame a alguna otra hora? Eso significa que quieres hablar conmigo, que necesitas mis trolebuses invisibles que acorten la distancia, y reduzcan el espacio entre los dos, significa que me amas?, un silencio, no uno bonito, un silencio de Bela Lugosi. Pues no claro que no te amo, si te amase crees que me habría ido sin despedirme? Después sonaría la señal. Punto. Fin. Nunca volvería a cruzar mucho más que un saludo, y eso solo después de algunos días”.
El escritor pensó mejor en no llamar. Evitar la humillación, evitar la risa de las hadas de los tontos. Pensó prudente y sensato. Mucho mejor no llamar. No hacer la joda estúpida. No sucumbir otra vez a lo imbecil con pusilánimes estratagemas camufladas con romanticismo e irrevocabilidad heróica. No ceder al brillo de la vanidad. En no abandonar una frase a medio escribir para realizar un llamada del todo cond
Abraham López Guerrero 