16
Mar
12

es viernes, y yo soy un cuentista nato

Los últimos diez minutos

 

Nuestra prisión es el viento. Si no fuera por el viento habríamos llegado. Pero quien podía decirnos nada. Quien conoce el futuro. El mar es injusto, porque a veces parece tan amigo, y mira lo que esconde en sus pérfidas entrañas. Esconde esto. Frío y dolor, como si quisiera escupirnos de su tripa. No. Quiere matarnos, realmente quiere matarnos. Matarnos a todos. No le importa si eres bueno o malo, no le importa si eres hombre o mujer, o si tienes hijos, o si es tu primera vez, o si es la quinta, o si fuiste bueno con tu madre, como yo, que siempre he sido bueno con mi madre, muy bueno. Y ahora tengo miedo, estoy aterrado, tengo tanto miedo que me cagaría encima si no tuviera tanto frío. Frío y miedo y dolor. Y no sólo yo. Somos todos iguales. Somos unos infelices. Aquí metidos como insensatos animales.

Ese de ahí me ha contado que es la tercera vez, y no deja de repetir una y otra vez que volverá a intentarlo. Dice que su hermano tiene una tienda. Y llora, dice que volverá a intentarlo y llora, llora aterrado. Yo creo que no va a volver a intentarlo porque no vamos a vivir más. Porque nuestra vida se acaba aquí, aquí han dejado de escribir nuestro destino. Ya no hay más tinta para nosotros. No hay más papel. Solo dolor. No sé si me duelen tanto las manos por no moverlas, o es que no las puedo mover de tanto que me duelen. No lo sé

 

A veces veo sombras por abajo, como monstruos, y me pregunto si habrá monstruos de verdad. Creo que no puede ser, porque ni los monstruos puede soportar tanto viento y tanto frío. Entonces pienso que se trata del viento de debajo. Mi padre decía que lo mismo que hay sobre el agua lo hay bajo ella. Yo pensaba de pequeño que entonces habría pueblos y gentes bajo el agua, pero ahora pienso que no puede ser. Ahí abajo solo hay oscuridad y muertos. Tenía razón mi primo, tenía que haberle escuchado. La gente muere, mueren cientos y los recogen con excavadoras de las playas, pero yo pensaba que no me pasaría a mí. Que no podían ser tantos, no tantos. Muchos llegan y mandan dinero, decía yo. Y el amigo de mi primo decía, que son solo catorce kilómetros, y que el hermano de un amigo los hizo nadando. Levanto la vista y veo que enfrente de mí ya no está el hombre que llora. Se ha caído, y nadie ha hecho nada. Somos como animales. Yo tenía razón, el no volverá a intentarlo.

 

No puedo explicar como. Pero de pronto todo el mundo se ríe y grita, y un segundo después me empuja y estoy en el agua. Nos tiran a todos, porque hemos llegado, y ahora hay que nadar. Pero el hombre negro de enfrente de mí no sabe nadar, y se agarra a la barca y dice cosas que no entiendo, pero le tiran igual. La mujer de al lado sabe nadar y nada muy bien, y yo voy tras ella. No hay luz, no hay nada, solo viento. Es curioso pero tengo menos miedo en el agua que antes en la patera, porque mis pies se mueven aunque yo no lo quiera. Mis brazos se mueven y nado. Después, en un momento, hay tierra bajo mis pies. Pienso en mi primo y también me río. Pienso en mi madre, y creo que Dios se ha portado bien conmigo porque me he portado bien con ella. Pero entonces les veo y dejo de reir. Esto también me lo habían contado. Son policías. Si te cogen te mandan de vuelta. Creo que no me van a coger, y pienso que si corro no me cogerán, seguro que no, pero tengo demasiado frío, y me duelen mis rodillas, y no corro, no corro. Así que me cogen, y me hablan, y me ponen una manta sobre los hombros y me sientan al lado de la mujer que estaba a mi lado. Ella dice que no podrá volver a intentarlo porque no tiene dinero. Yo lo haré. Encontré la manera. Muy pronto.


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